Il est deux heures du mat. La fête bat son plein, comme on dit. Le salon de tes parents est enfumé comme l'Australie en feu. Plus personne ne prend la peine d'aller cloper sur le balcon, il fait trop froid dehors mais tu remarques que la porte-fenêtre est quand même grande ouverte. Il fait une chaleur de boeuf là-dedans. T'as l'impression que Fred roule des pétards de Skunk depuis 21 heures et il a toujours le même sourire idiot sur le visage, assis dans son coin. Jean-Kevin vient d'entrer dans la chambre de ta petite soeur, avec ta petite soeur. Apparemment p'tit Bob trouvait la reproduction de " L'Angelus" de Millet de tes remps' pas cool et il entreprend de la transformer en monochrome avec le Ketchup. Ta copine t'a fait avaler un cachet rose et s'est volatilisée. Sam a ruiné le tapis afghan de ta grand-mère représentant des MIG 21 en flammes et s'obstine à dessiner une tête de mort dans son vomi. C'est plus le moment de barguigner, faut frapper vite et fort. Tu prends un vingtième shooter de tequila Camino Real et tu bouscules le black qui fout du Tupac à l'ordi (et d'abord, c'est qui ce black ?). Tu pries pour que la baraque ne s'écroule pas, tu branches la deuxième paire d'enceintes qui va booster les basses et t'envoies la playlist "Kamikaze". Tu fermes les yeux. Tu les rouvres. C'est parti.
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