Vie et mort d'un Homme. Vie et mort d'une Femme.

Une naissance est toujours une bonne nouvelle. C'est un monde qui s'ouvre, une promesse. Sera-t-elle tenue ? Nul ne peut le dire. Il faut espérer que oui, que la femme qui ne m'a pas envoyé mon bouquin, acheté sur Rakuten, à temps pour cause d'accouchement et que j'ai félicité aussitôt qu'elle m'a dit la nouvelle qui expliquait le retard saura orienter vers la vie la meilleure son nouveau-né.
La naissance d'une fille est à mon sens une bonne nouvelle redoublée. D'abord parce que je suis un homme et que j'aime les femmes (cf  Maurice Chevalier et son "Thanks heaven for little girls" égrillard et plein de sagesse), ensuite parce qu'il semblerait que le monde soit en déficit de femmes, statistiquement s'entend, et que l'humanité, jusqu'à nouvel ordre, n'avance qu'à coup de grossesses et d'enfantements avec ou sans douleur, deux exercices où les femmes excellent.
En hommage aux femmes, aux gamines, aux mémés qui peuplent la vie des hommes, ce morceau de post-punk décapant chanté par une disciple de Lesbos remarquable.
Au Pairs : "It's obvious". J'écoutais ça à 17 ans et ça m'emballait.

Une mort peut être une bonne ou une mauvaise nouvelle. Un ennemi qui disparaît, un idéologue de gauche, un histrion de droite, et l'horizon s'éclaircit. Jean-Claude Brisseau meurt et les ténèbres progressent. Brisseau s'était attaqué à la question la plus complexe et cruciale de l'univers, qui n'est pas celle de l'existence de Dieu mais bien celle de la jouissance féminine. Il s'y était cramé les ailes mais ces films sont touchés par une grâce infinie, celle de celui qui croit, celle de celui qui sait voir. Il nous a passé le relais parce que c'était un artiste et qu'en tant qu'artiste il faisait des "ponts" (comme disait Robert Tatin, le féministe actif) entre nous et les mystères du monde. Ce géant bourru était un homme en qui on pouvait avoir confiance. Il a fini dans l’opprobre et avec un prix du très bon festival de Locarno. Pour moi, c'est Brisseau forever, de A à Z.
Ces "Choses secrètes", faut-il les taire ? Non, il faut les garder avec soi, les garder précieusement, et les montrer, les offrir par bribes aux initiés. Les autres ? Les autres on s'en fout, il ne sont curieux que du poids d'or que pèse toute chose. Les marchands du Temple sont légions, les artistes et ceux qui les reçoivent, non.

Par contre, bonne nouvelle, Doris day est décédée.
Quand Hitchcock à eu besoin d une femme 100% mère et absolument pas sexy, il a fait appel à elle.
Sa carrière cinématographique est inepte, ses chansons des tortures. Salut Doris et bon débarras.

Pour toi, mon amour.

Parce que c'est vrai.
Marc Lavoine : "Je rêve de ton cul."

Darrieux à mon secours.

J'avais du souci. J'avais envie de grâce, de féminité, de frivolité. Et j'étais seul. Et lourd, comme à l'accoutumé. Emmerdant...
Alors j'ai fait appel à Youtube et à Danielle Darrieux. Elle m'a tiré de ce mauvais pas de la solitude et de la pesanteur assez souvent déjà. Je l'ai regardée. "Magnificent !" comme dit Paul Thomas Anderson. Il a raison, quand on la filme il n'y a pas besoin d'autre chose. Et quand en plus ce sont de bons metteurs en scène qui s'y collent... Je ne mettrai pas d'extrait du "Rouge et le Noir" parce que justement le metteur en scène est mauvais et Gèrard Phillipe est moyen. Pourtant Mme de Rénal, c'est elle; Stendhal lui-même en eût convenu.
Je vais mettre des extraits où elle chante. Sa voix, est une des plus belle voix de femmes que je connaisse, à l'égale de celle de Monroe, Jean Arthur ou Jacqueline Delubac
Le cinéma c'est ça ; montrer des belles femmes en mouvement. Pornographie ? Oui et non. Un visage suffit à illuminer une nuit trop profonde et à susciter l'amour et l'admiration. Le cinéma finit par aller au-delà en restant en-deça. On se passe de ce qui est somme toute la chose la plus importante des choses qui ne le sont pas vraiment. C'est l'alpha et l'oméga, c'est là, mais c'est tout le reste de l'alphabet qui compte et un visage est de loin beaucoup plus important qu'un cul. On en fait des films avec un visage. On fait toujours le même avec des culs.
Ce qui compte c'est d'apaiser ses soucis, de retrouver le sourire. Par un baiser de sa mère, par une image, un souvenir, un rêve.
Un rêve : Juste le bruit des talons sur la charrette et on est bien....

Elle est délicieuse ! Un bonbon !

Et dans la vie c'est encore mieux.

Stéphane Audran et moi : bouchers, charcutiers, traiteurs..

Stéphane Audran est morte il y a quelques jours. Je voudrais lui rendre un petit hommage. Depuis que je suis tout petit, laissé à l'abandon par des parents criminels devant une télévision qui m'a carrément élevé (pour le pire) j'ai éprouvé l'irrépressible envie de lui faire subir les derniers outrages. C'est quoi "les derniers outrages" me direz-vous ? Et bien c'est tout ce qu'on fait à une femme qui peut vous valoir une plainte auprès de la police ou une dénonciation sur #balance ton porc par certaines rombieres un peu bêbêtes qui supportent mal d'avoir pris tant de plaisir à de si mauvais traitements. C'est excessif ce que je dis ? Bof, pas tant que ça. En matière de rapports homme-femme il n'y a pas de chose simple et il faut beaucoup d'amour pour faire passer des pilules un peu fortes à tout le monde. Mon but n'est pas de blesser mais de faire valoir un point de vue, fut-il erroné ou minoritaire, au risque d'en changer souvent ou de le nuancer. Donc Stéphane Audran était une victime consentante et subtilement active de mes fantasmes les plus violents et je remercie son ex-mari Claude Chabrol, mort lui aussi, de l'avoir mise en scène dans une série de films plutôt très bons du début des années 70 dans lesquels elle étaient traversée d'une lubricité folle qui, en contre-jour de sa classe de bourgeoise au poil impeccablement lustré, me laissaient la langue pendante et la main sur la braguette. J'enviais Michel Piccoli et comprenais Michel Bouquet...je devenais Jean Yanne... Quel horreur quand j'y repense ! Il m'a fallu du temps pour m'en remettre mais maintenant les perversions de Stéphane Audran et de son mentor commencent à me lâcher la grappe. Je dis bien "commencent". Car la simple vision du visage d'Audran, Bunuelienne achevée, suffit à me faire sentir des vertiges et des affres. Bref, je m'améliore. Avant de finir moine bouddhiste pleinement éveillé, je vais chercher sur youTube des trucs à mettre ci-dessous qui pourraient illustrer un peu ma vision d'Audran et mon amour pour elle, même s'il parait bizarre (et il l'est) et le sien pour moi (les stars de cinéma aiment leurs spectateurs). Je voudrais juste rajouter quelque chose qui a tout à voir avec ce qui précède : Stéphane Audran était une actrice géniale.

France Gall ? Combien de divisions ?

France Gall, troisième. Épilogue temporaire à une histoire qui n'en finit pas de s'écrire, comme pour tous ceux qui défient l’Éternité en laissant un héritage plus grand que leur vie même derrière eux. Une attitude couillue d'ailleurs, et ô combien humaine, qui mise sur une fertilité précieuse et sans cesse renouvelée. Et l'on voit qu'elle avait parié un sacré pacson de chansons, France.
Je mets la vidéo d'une de mes préférées. C'est énorme. Les paroles roulent comme une poésie classique et sont signées Maurice Vidalin, auteur auquel France fera appel à de nombreuses reprises au cours des sixties. Les zicos ont l'air d'avoir passé quatre nuits sans dormir à jouer du Be-Bop et donnent tout ce qui leur reste. Je les imagine à bloc, je sais pas pourquoi, surtout le batteur. Je rêve tout haut, là... Le clip est d'une nullité notable. L'opérateur cadre mal un sujet qui arrive de loin, de très très loin. On dirait qu'il a peur que la pellicule prenne feu au contact de l'incendiaire Lolita frenchie. Enfin je dis ça...y'a surement une raison valable mais je ne la VOIS pas.

Et puis ce truc, très bon aussi. Pareil, paroles au poil, signées Gilles Thibaut. D'un sentimentalisme cul-cul la praline touchant (qui écrirait de telles choses de nos jours, hein ? Et qui les chanterait ? Y'en a.. ? Plein ? Ah bon...). Elle est vraiment jolie dans la vidéo.

France Gall : une cruche peut-être mais remplie de bonnes choses.

France Gall est décédée. Il y a longtemps j'ai mis sur ce blog un post qui est assez consulté. J'y parle de "l'affaire des Sucettes" et je me pose des questions sur le fait que France dise n'avoir pas capté le sens "profond"du texte de Gainsbourg. Ouais. Qu'importe au fond que France Gall ait compris ce qu'elle chantait, la chanson est tellement bonne qu'elle balaye tout sur son passage et renvoie les hommes et les jeunes filles à leur incessant jeu de billard à trois bandes amoureux. Elle avait eu du pif de choisir Gainsbourg et sa "Poupée de cire, Poupée de son"; lui avait senti le coup fumant et la trouvait "épatante". Et elle l'était. Quel charme délicieux de Lolita made in France (c'était dans l'air du temps et c'est une chose que Sheila n'avait pas, ni Hardy) ! Quelle perverse douceur !  Quelle candeur évanouie au premier contact ! Alors les questions persistent st signent sur la jolie blonde et on se demandait, à l'époque (et maintenant encore) quels tours de prestidigitation sexuels se cachaient derrière son visage enchanteur de poupée blonde aspirant à se faire gentiment démantibuler ? Ah tout est possible, tout est imaginable à qui sait écouter (merde, en plus elle sortait avec Cloclo quand même !) !
De 1963 à 1968 l'intégralité de sa production est BONNE. Contrairement à ce crétin d'Halliday, elle fit appel à des compositeurs et auteurs français qui laissèrent leurs neurones fonctionner et lui firent un répertoire sur mesure lui donnant une image d'écolière avertie et ingénue, au choix. Tout ce que le Landernau musical comptait de pointures pop à écrit pour France Gall et il est notable que pas mal de ses chansons prêtent à une interprétation suggestive, sont équivoques, à  double sens et pas seulement "Les sucettes". Des exemples ? Il y en a tant...l'embarras du choix les amis, allez zou, au bonheur des hommes !




Coquine, va ! Le reste, tout le reste est BON. En 1968 ça commence à tourner vinaigre mais on trouve quelques perles comme celles-là, arrangée pour la première par le génial dilettante David Whitaker. France a mûri, elle se cherche. Des fois elle trouve. Pour la deuxième chanson les paroles sont de Jacques Lanzmann, rien de moins.


Il y a même un titre qui éclaire d'une lumière étrange son rapport aux mots qu'elle chante (ou pas).

Voilà une candeur bien remplie de sous-entendus que tout le monde comprend, y compris la chanteuse. Après toutes ces aventures dignes d'une courtisane un peu au courant des choses de la vie, elle va tomber sur Michel Berger en 1973 qui lui composera une série de hits imbattables qu'elle défendra avec ardeur et un succès qui ne se démentira pas. Mais c'est une autre histoire...que j'aime moins.

Dead or alive ? Entre les deux....

On a essayé de me tuer ce week-end. Sérieux. Je suis encore là mais ça fait drôle tout de même. Une femme a essayé de me faire la peau. C'est pas passé loin. Vivant finalement ? Presque. Survivant mettons. Alors dansons. Je mettrai les assassins de tout poil en prison après. La musique sera à l'aune de la violence que j'ai subie.
Voici le truc le plus "killer" que je connaisse à mettre en soirée. C'est de la merde ? Possible...C'est génial ? Possible aussi...Monte le son à fond et tu m'diras

Après ça tu vois pas quoi mettre sur ta platine ?
Attends, j'te montre.

T'es pas mort ? Moi non plus, tu vois bien. Un peu de rock ? OKKKKAAAAYYYY. Et essaye de ne pas jouir avant la fin du clip.

Rock à la con (Made in France).

En France le Rock n'a jamais été pris au sérieux. C'est un pays de chanson et de Jazz, pas de Rock. C'est le pays de Pétain et de de Gaulle, de l'assassinat de mai 68 par les Maos et les Réacs. Le Rock est resté un délire, il n'est jamais devenu un vrai trip, avec tenants et aboutissants, implication funky et poétiques, à la vie à la mort. Il y eut beaucoup de variété plus ou moins bien faite, peu de Boogie Woogie et Mike Brandt ce n'est pas Buddy Holly. Qu'importe, ça donne des trucs marrants, plaisants et à moitié idiots, mais bon, c'est déjà ça. Dernière connerie en date (c'est la même depuis 1966 en fait) Moodoïd. Allons-y pour un titre de ces jeunes godelureaux qui, au demeurant, doivent être fort peu sympathiques, tellement ils sonnent comme des vieux requins de studio rompus à toutes les facéties et blagues sonores possibles.
Moodoïd : "les chemins de traverse".

Moins bon que Serge Lama ? Possible...Aussi vieux ? Sûr ! Et ça, c'est-y pas con et frenchy pur jus. Ah les partouzes à la Papa....
Repris l'année dernière par Shéhérazade. On s'émancipe porte de Saint-Ouen...

Danielle Darrieux : 100 ans d'érection !

Danielle Darrieux a cent ans. C'est un vrai petit miracle cette femme. Je ne sais plus qui disait que toutes les belles femmes ont quelque chose de Danielle Darrieux (Decoin, sûrement). C'est possible et même probable. Je la trouve plus bandante (parce que c'est bien de ça qu'il s'agit) que Brigitte Bardot, Jane Birkin, Sophia Loren ou Claudia Cardinale, pour n'en citer que quelques unes. Marylin ? Faut peut-être pas déconner tout de même, Marylin est une orgie faite femme, un rut, un appel vibrant au sexe, une "Nana" à la Zola. Mais l'ovale parfait du visage de Darrieux, ses jambes et son minois de pucelle déchainée la classent juste derrière, en tapinois, plus vicelarde, peut-être plus belle, classiquement j'entends. Je vais essayer de trouver des trucs  à mettre en-dessous qui coroborrent mes dires. En tout cas, je remercie qui de droit d'avoir mis Danielle Darrieux sur la planête Terre à cette époque étoilée d'images nettes au jarret tendu.

Des films ? Dans "Pot-bouille" on sent que Gérard Philippe bande dès qu'il la renifle d'un peu près. Les films de Decoin "La vérité sur Bébé Donge", surtout. "Madame de..."d'Ophüls. "Le Plaisir", oui, "Le Plaisir", elle y est divine, avec Gabin. Tous les films des années Trente. Plus tard, dans les "Les Demoiselles de Rochefort" elle refuse d'épouser Piccoli parce qu'il s'appelle Dame et que "Madame Dame" c'est vraiment pas possible. Elle les enterre toute, je vous dis.

Comme un homme.

Bonnie Raitt ? Comment dire ? Elle a pas peur du machin. Elle joue de la guitare comme un mec. Parce qu'elle a étudié le manche. Alors, elle sait quoi en faire, contrairement à pas mal d'autres bonnes femmes. Et c'est pas un nègre plus ou moins propre avec une grosse queue qui va lui foutre les jetons. Pour peu qu'elle ait envie, si tu as envie, tu vas avoir du répondant. Plus ça sent fort, plus ça glisse, mieux ça rentre. Seule équivalente encore en état de marche : Stevie Nicks (plus crade).


Même la pétasse d'Elvis Costello l'a repris ce truc-là (en le rendant mièvre, evidemment). C'est dire si ça leur parle, au fond du fond, aux gonzesses, être prises sans pitié.

La petite soeur d'Elvis est toujours en vie.

Bon, il y a 39 ans mourrait Elvis Presley. Je n'aime pas les gens qui n'aiment pas Elvis, ils n'ont rien compris à rien. C'est énorme, Elvis. Il a mis le feu aux poudres, ce con et, depuis, ça n'arrête pas de cramer à tout-va. Oh, ça n'a pas duré longtemps Elvis l'incendiaire, le maboule, le Roi du pelvis en folie, mais suffisamment pour changer la face de la planète à jamais. Ca a duré un peu plus d'un an. Dès le deuxième album c'était cuit, lessivé, recoiffé (court). N'empêche, il y a des perles un peu plus tardives, des trésors secrets comme ses enregistrements allemands pendant son service militaire par exemple. Là, je vais mettre un truc épatant que tous les mecs du monde peuvent comprendre :"Little sister" (Why don't you do what your big sister does ?). C'est du vécu, du vintage, de l'existentiel et c'est signé Doc Pomus/Mort Schuman.

L'été sera Punk ou....autre chose....

Donc, d'après mon expérience et mes lectures, par odre d'importance décroissante, en accord avec mes amis les Punks :
La Liberté

L'Amour

Le Sexe

Cinq minutes chrono !

C'est la ratabaise
La bonne baise en rata
La Bonne baise à Papa
Joli minet
Joli minois
Belle bouille à baise
Ouvrez-vous à moi
Ma Jolie minette
A museau rasé
Nez en trompette
Sonnez musette
C'est l'heure du rata à Papa
Le bon Roi de la baise
Le bon Roi ratabaise
Qui Ratiboise le bas et
Le haut par en dedans
Par douze coups à la douzaine
Et le compte est bon
Et bonne la recette à Papa
D'abord bande à l'aise,
Sois baba et sens-y la rose
Le nez ras la moquette puis
Fourre la courgette
Jusqu'à la base éprise
En l'aubergine fourrée
Et sans biaiser envoie
La purée d'Aziyadé
Et le jus de fraises des bois
C'est la ratabaise
C'est la ratabaise à Papa
C'est la bonne baise à l'émoi
Qui sent la cuisine
La cuisse et la pine
Et toi, tu la sens ?
La bonne odeur
La bonne odeur de caca
Du rata qu'on fait
TOI ET MOI

Take that ! Howlin' Wolf.

Assumer.

Le Printemps, gna, gna, gna, gna, gna. Les jeunes filles, gna, gna, gna, gna, gna. L'innocence, gna, gna, gna, gna, gna. Le sexe qui gonfle on se sait trop pourquoi, gna, gna, gna, gna, gna. Le soleil, gna, gna, gna, gna, gna. Ca pique, gna, gna, gna, gna, gna. Résultat, je tombe par hasard sur Alizée sur Youtube (hasard, mon cul !) et je décolle plus de ça :

Mon dieu, ayez pitié de moi, je débande plus !

Blues de chambre.

Heureux encore
Celui dont le blues
Vient sécher les larmes
Et prendre le coeur
Qui sent encore la tristesse, au fond
De n'être plus aimé
De l'amour dont on ne pensait
Pas pouvoir se passer
Celui qui frissonne encore
Sans plus chanter lui-même
Au chant du sang qui coule
Laissant sa trace rouge
De vie et de passion
Comme dans l'arène
Rougit le plastron du toréro
C'est un chant plaintif et cruel
Qui fait mal et qui guérit
C'est un chant maternel
Crève-coeur ma mère
Crève-coeur mon père
Que ce sang roule et coule
Doucement comme les larmes coulent
Après qu'on a entendu
Délicat et rustre
Le blues venant à la tête
Encore

Pas complètement fini. Sixième round.

Le Rock a tout à voir avec la jeunesse, l'immaturité, la frustration et la frénésie sexuelles. Un bon Rock, c'est un rush massif de serotonine à la tête, une jouissance, un orgasme avec cri, à peine articulé. C'est une libération primaire, violente, d'un amour ou d'une colère latente, inexprimée, inconsciente. C'est une musique pour les hormones, pas pour l'intellect. Bien sûr, après ce cri, qui relache un peu la pression, il y a bien sûr des arrangements qui arrivent, des préparations, des ziguouiguouis, des trucs par-ci, d'autres par-là, bref des jérémiades et c'est les Beatles et les Beach Boys, Dylan et X T C, autant dire Mozart. MAIS à la base, il y a peu de place pour le travail de la pensée dans le Rock, c'est tout dans le bas du corps, les guiboles, le déhanché, le coup de rein, le cul; tout cela semblant directement relié à l'ouie et au nerf optique et c'est tout. Le Rock c'est un truc de crocodile en rut. Deux preuves :
The Trashmen : "Surfin' bird"

The Crystals : Da Doo Ron Ron

Quatrième round.

Top 14, quatrième journée.
Le Twist ? Quel rapport avec le Rock n' Roll me demanderez-vous ? Et bien, les vrais Rockers, les durs, les allumés du rythme et du son qui rendent bizarre peuvent prendre n'importe quelle invention marketing créée pour faire acheter du vinyl aux petits jeunes, en l'occurence le Twist, danse proprette sur elle effectuée sous le regard approbateur des parents, et la transformer en bombe à faire péter la sono et déchainer les hormones des mêmes petits jeunes, dont on n'avait pas assez remarqués qu'ils étaient maintenant en âge de se reproduire et, pour se faire, qu'ils ressentaient un grand besoin de fornication qui ne demandait qu'à s'exprimer loin du regard désapprobateur de ces mêmes putain de parents ! Le Rock, on l'a dans le sang ou pas, qu'on appelle ça Rythm and Blues, Boogaloo, Mambo, Soul, Madison, Funk et même, Twist. Ca fait frémir les poils du dos et dresser les cheveux sur la tête, bander les mecs et mouiller les gonzesses. C'est un truc pas très futé, archaïque, un appel à la danse et à la baise mais pour faire ce truc idiot convenablement, il faut des génies. En voici cinq. D'un coté, l'immense chanteur noir politiquement douteux (pour les blancs) et sex-symbol, Sam Cooke, et de l'autre, quatre gaziers blancs frustrés à mort et ne le supportant plus du tout, les Beatles. Sam Cooke est mort buté on ne sait par qui et pourquoi avant de tout faire sauter, comme par hasard. Les Beatles le feront et changeront le cours de l'Histoire à jamais. "Comment?  quoi ? disent les petits sociologistes et les petits philosophistes,"Changer le cours de l'Histoire ?" c'est n'importe quoi !" C'est vous qui êtes de navrants impuissants les gars, je persiste et je signe, et accessoirement, je bande. "Bander, tout est là !", disait Gustave Flaubert. Un vrai Rocker, lui. Punk devant l'Eternel, Eternel transformé en perroquet (lire "Un coeur simple").

L'amour dératé

Je suis du genre malheureux en amour. C'est pas la faute à pas de chance, c'est une vocation, une malédiction. Je tombe systématiquement amoureux des mauvaises personnes, qui me font souffrir et pleurer. C'est comme ça, j'ai beau commencer à avoir une bouteille conséquente, je tombe dans le panneau à chaque fois : hystériques, violentes, brutales, malignes, intelligentes, magnifiques, sexys, bing ! coups de tonnerre, éclairs sur la lande, c'est pour ma pomme ! Ca ne dure pas très longtemps en général, juste le temps de bien se faire mal et rendez-vous au Paradis jusqu'à la prochaine fois. Il n'aurait pas fallu que je tombe sur Lio, ça aurait été le carnage assuré. Elle m'électrise Lio. Dans le clip de cette très belle chanson on la voit bien. Les yeux, les ailes du nez, les dents, son petit cul. C'est le damné de l'amour Alain Chamfort qui l'a eue. Encore un fameux loser, lui. Y'a des gens comme ça, c'est joué d'avance : rien que des emmerdes, c'est tout ce qu'ils auront. Pleure pas Lio, je vais le faire.
Lio : "L'autre joue". Le pont de la chanson est superbe.

Come to me, Stevie.

Merde, où est-ce que j'ai encore foutu ma compil' de Jean Sablon ? Ah, vous êtes là...
Stevie Nicks. Cette petite sorcière a d'étranges et puissants pouvoirs sur moi. Elle peut m'envoûter avec de merveilleuses chansons et elle peut me faire bander. Rien de bien compliqué pour l'instant me direz-vous. C'est vrai pour ce qui est de me faire bander, les blondes aux cheveux longs et aux yeux bleus ont cet effet-là sur moi (là, les yeux sont noisettes mais c'est pareil). Mais les chansons, c'est autre chose, il faut savoir composer. Que cela soit en solo, avec Buckingham (son futur ex), ou Fleetwood Mac (une des machines à tubes les mieux rôdées des seventies), elle excelle à trouver les accords et les mots qui me touchent. Même mon ami Prince l'ambigüe est tombé sous le charme et lui a refilé des morpions et le riff de clavier de "Stand back". Je vais mettre deux ou trois photos de la garce à l'époque où elle était jeune et gouleyante et puis, des vidéos clips où on la voit, l'un avec Fleetwood Mac, l'autre en solo, quand elle s'est mise à vendre plus d'albums seule qu'avec le groupe de son boss de batteur (et amant).
Alors la voilà. C'est dentelles, bracelets, tulles savamment transparents et soieries.

Et en vidéo...

Combien il te faut ?

" J'ai 50 ans passés et je suis devenu assez laid avec l'âge. Si je veux de la jeunesse, des petits seins fermes et galbés, des lèvres fraiches à mordre, une chatte douce à la prise, il faut que je paye. Et cher. Ces instants de péché ne me laissent pas tranquille et des images, des sensations me hantent bien après l'acte tarifé; anxieux, avide de recommencer et piteux à la fois. Je ne croyais pas en arriver là mais, il faut en convenir, je suis comme un vampire d'âge mûr en manque de sang neuf, un assassin qui succombe en même temps que sa victime et je cherche dans ce contact juvénile une innocence que je flétris tout de go, ce dont je jouis comme un pervers, une âme sans repos, perdue dans d'autres âmes perdues. Toute cette licence contre-nature à laquelle la nature amène à un prix et je paye ma déviance à de jeunes dépravées, déviantes elles aussi. Ah, les petites véreuses ! Ah les acharnées du cul, au regard de coté, aux pensées déplacées, incendiaires, criminelles. Mes petites salopes ! Mes petites putains ! Lorgnant sur leurs amis de coeur quand elles dansent avec moi, recomptant mes billets, qui me laissent pantois et interdit devant tant de perversité, comme si la leur était pire que la mienne, comme si ce n'était pas moi qui d'abord piétinais de fiel leur désir neuf et déjà viellissant sous mes offrandes de coups obscènes. J'y vais, j'y jouis bien fort, je fais ça presque propre, le plus possible. Ah, la vache, on ne m'en sait pas gré ! Ah, alors, puisque c'est comme ça, j'irai au plus sale la prochaine fois ! Je pairai plus cher mais il y aura le steak en plus de la purée, crois-moi, et merci pour tout, ta peau de 20 ans et ton trou du cul ! Ah, SEIGNEUR, je deviens fou, aie pitié de moi, je t'en supplie ! Je ne suis qu'un faible dément qu'on tente et qui s'agite de remord ensuite, un cadavre debout. Ah, et merde qu'elles viennent, jeunes flétrissures de mon coeur, me branler encore la bite, car je ne me sens plus d'âme et comme tu ne me réponds pas, Ô Seigneur, ma chair hurle dans le silence d'une angoisse que seul un sacrifice peut calmer."
New Order : "Restless" (trad : sans repos, nerveux, aux abois...)

J'en mets une autre de New Order sur le coût de l'Amour. Magnifique chanson. "World (The price of love)".Très belle vidéo. La vieille peau maintenant c'est moi.
Deux choses : il y a là-dedans une suite d'accords répétée deux fois qui vaut bien une symphonie de Sibélius, et vous pouvez vous amuser à repérer les membres de New Oder qui font des "caméos" dans la vidéo...