Lemmy paye cash.

Voir Motörhead en concert ces jours-ci c'est comme voir le groupe du Roi des Zombies. Et même, depuis que Lemmy, leur bassiste fou furieux et leader n'a plus le droit à rien (plus d'alcool, de speed, de clopes), il s'est mis à ressembler furieusement à la Mort elle-même. C'est assez effarant et, bien que les deux autres membres du groupe tentent de prendre le show à leur compte pour faire passer au public un moment "agréable", lui, Lemmy, d'une voix sépulcrale, délivre un message qu'on croirait venir directement de l'au-delà. A vrai dire, quand il se lance dans l'interprétation de "Stay clean" (Reste propre), ça devient franchement flippant. Vous me direz, la Mort, ce n'est que ça ? ("Nitchevo" : "Ce n'est rien." a dit ToltoÏ avant d'y passer), Ouais, ben, regardez bien le gaillard qui continue à marteler sa basse, il est déjà en Enfer et je n'ai plus envie d'aller à la surboum qu'il a prévu de faire pour son prochain anniversaire. Il y a un film comme ça ou une momie suce l'âme de ses victimes par leur trou du cul. Lemmy, s'il n'est peut-être pas la Faucheuse en personne, n'est pas très loin de embaumement sur pied.

Ce qui était tombé pour ne plus se relever.

Maintenant c'est leur tour. Ils vont devenir énormes.
C'est tendu, nerveux, catchy, malsain, un rien pompeux, névrosé, attirant. La suite, c'est pour eux.

Enorme ? HENAURME !!!

Diddley Daddy

Peut-être est-ce ma complexion mentale, peut-être même est-ce une maladie, où alors c'est juste un goût ? mais je ne vois rien de plus jouissif que ça à voir et à écouter. Non, c'est trop fort chez moi pour être simplement un goût. Ca m'emporte la tête, littéralement, je fonce dans l'espace, agité de soubressauts de plaisir, dératé, cuit, énervé. Je ne vois pas ce qu'il y de mieux, de plus beau sur cette planête. Le riff, le rythme, le cri, la danse, la frime, le jeu de jambes, le son, la race, la virulence, les gestes, les fringues, le sex-appeal, l'agressivité, la folie, la vie. Ca c'est ce que j'aime, ce que je suis. Ca, c'est meilleur que l'art, que le sexe, peut-être même plus fort que l'amour, ça, ce sont les Dieux qui se sont penchés sur le berceau d'Orphée et qui lui ont dit  : "Tu enchanteras les hommes !"
Bo Diddley et son combo dans une version minimale et intersidérante de "Roadrunner".

La reine Lear.

La question n'est pas de savoir si Amanda Lear est baisable. Il suffit de taper "Amanda lear nue" sur Google pour se rendre compte de l'intérêt de la personne sur le plan sexuel, qu'elle soit une femme ou un homme d'ailleurs. Non, la question est de savoir si elle est aimable, oui aimable, c'est à dire de savoir si elle est autre chose qu'une ombre. On constate, à l'écouter, une certaine consistance, une colonne vertébrale, un charisme, une féminité grave et conquérante. Elle est tout sauf conne, elle peint bien, ses chansons sont dignes d'intérêt (surtout son hymne disco "Follow me"). Moi je l'aime bien pour des petits riens, des petites choses, des présences là au bon moment. C'est minuscule mais parlant. Par exemple quand elle posa pour la pochette du deuxième album de Roxy Music, le groupe le plus indéchiffrable de tout l'histoire de la Rock Musique (génial, nul ?), "For your pleasure".

Et quand Dali l'improvisa muse, ce fût un coup de maître de la part de celui de Figueras. Et les couilles ?...Et les couilles...Et la bite ?...Et la bite... Une vraie corrida. Elle collait bien dans l'imagerie de Dali. En soit, c'est une preuve de plus de consistance (de "corones"?). Il fallait, pour lui, que la façade fascine d'entrée. Ses entrées, étaient d'ailleurs ce qu'il soignait le plus. Dans le décor, Amanda était chic et choc. Elle flashait. Un petit cliché en or dur.

Un autre, moins mis en scène, à peine moins ardent, que dis-je, plus ardent !

Homme, femme, créature, muse, cocotte, mais pas ombre, avec un visage comme le sien elle avait tout pour se ballader aux limites de la royauté et de la pacotille, excéder ses formes, être dans la lumière. Elle le fit plutôt sagement au fond, avec précaution et malignité. Il restera d'elle quelques images et un tube en béton, c'est suffisant pour la deuxième moitié du XXième siècle, une époque si pauvre en beauté, si riches en images.

Barnes Brothers Limited

Dans la famille Barnes je demande Kevin, le grand frère. Copier Bowie ? Faire aussi bien que lui ? Personne n'y arrive sauf Kevin Barnes des Of Montreal. En 2007 déjà il publiait ça : "The past is a grotesque animal", un cri articulé et flippant, une épopée sonore et émotionnelle de 11 minutes qui va crescendo jusqu'aux limites du malaise. Splendide.

Dans la famille Barnes je demande le frère cadet, David. Il a été bombardé responsable de l'univers imagier des Of Montreal. C'est un bon peintre et un illustrateur hors-pair. Son art, limite fracassé, flirte avec l'art brut par sa saturation de l'espace et ses motifs obsessionels. Deux dessins de lui ci-dessous.

 

Immobile

Pour celui qui reste

Plutôt que de partir

Pour celui qui garde sous ses pieds

Un peu de la terre ancienne dans sa famille

Entre ses doigts, il la sent s'émietter

Il pleuvra, il fera beau, il restera

Pour celui qui connaît par cœur

Pour l'avoir en tout état arpenté,

Un bout de route, un chemin creux

Pour celui qui, sur son aire,

Connaît les nids de ramier

Les nichées de chiots, les vaches bréhaignes

Pour celui qui a des mots pour les femmes

Qui donnent naissance et les jeunes veuves

Qui ont perdu la moitié de leur vie, la moitié de leur lit

Pour celui qui veille

Et qui s'inquiète et surveille

Qui se fait du mauvais sang

Se creuse l'estomac

Tout est si fragile

Et il y a des voleurs.

Pour celui qui accueille

Qui donne un bout de terrain

Pour l'Eternel et pour des gitans

Pour celui qui sème et qui plante

Qui ne sait que cela

Quelques gestes banals

Mais justes, perspicaces, et honnêtes

Pour celui qui récoltera

Dans une noria d'appareils

Toute la nuit car il a pensé au pain

Comme ceux avant lui y ont pensé

Pour celui qui goûte le sel

Venu de loin et qui coûte cher

Trop cher, comme l'étoffe mais c'est tout naturel

Il n'est pas commerçant

Pour celui qui se lave les yeux

En marchant dans la rosée du matin

Qui mise tout sans savoir qu'il a parié

Qui naît, se marie et meurt

Dans le même recoin du Monde

A la même saison qui était la sienne

Et qui rêve benoîtement à demain

Pour celui que la mer n'appelle pas

Ni les mélodies charmantes

Pour celui qui ne voit pas si loin

Qui croit en un destin tiré d'un sillon

Et s'en trouve content malgré les tentations

Et les légendes qui un jour viennent

Ravagent tout et le laisse idiot

Mais toujours certain 

Pour celui qui prend femme du cru

Et s'installe dans une masure

Et couche ses petits là où d'autres lits

Furent mis par d'autres que lui, les mêmes que lui

Pour celui qui est le même que moi

Et dans lequel je ne me noie pas

Car une ride au coin de son œil est une rive

Pour celui qui serre les mêmes mains

Tous les jours et qui parle avec un accent

Celui-ci d'où il est et dont on le chahute

Maintenant, mais qui ne s'éteint pas

Car, mystère, les volets fermés du café,

C'est l'accent qui vient aux lèvres de tous

Pour celui qui dira du mal de moi

De mon travail inutile

Et de ma vie de nabab à crever

Pour celui, qui, quand même, me dit « bonjour »

Car il est bien élevé et un peu sournois

Pour celui qui est poli, qui est aimable

Qui vient à mon devant et me parle

D'aventures minimes, de changements ingrats

Mais dont la parole est une carte de tarot fixe

Et dont l'allégresse ne se tarit point

D'avoir le pas leste par terre

Et tout en même temps solide

Pour celui qui fait avec ses mains

Du sur-place ou du sur-mesure

Et qui la perd dans l'ivresse un soir et se bat

Et fait amende honorable le lendemain

Pour celui qui reste et qui garde

Qui met ses mains dans ses poches

Qui reste debout sans bouger

Pour celui qui veille tellement inquiet

Qu'il en vient à surveiller, la tête penché sur un feu

A celui-ci un bonjour amical, moi

Qui suis juste un pas à coté et qui le vois vivre

Malade, courageux, insensé, industrieux

Et Là, fier maladroitement, lui de n'avoir

Pas eu cette question à se poser

Daliologie (Dali au logis)

Salvador Dali était beaucoup de choses. Un inventeur de dispositifs foldingues et furieux, un voyant extra-lucide qui perçait à jour les portefeuilles des millionaires à travers leurs costumes en alpagua, une précieuse vieillotte très à cheval sur son hygiène corporelle et au goût très sûr en matière de femme, entre autre, un irrésistible clown qui était aussi trapèziste, équilibriste et jongleur dans un cirque où l'on ne s'ennuyait jamais et où la peur le disputait à la joie. C'était aussi un insupportable mégalomane, un branleur de génie qui savait s'amuser et faire de sa vie un spectacle monnayable en espèces sonnantes et trébuchantes. Un espagnol aussi, mystique et franquiste, de l'ancienne école, celle qui ne rigole pas avec les symboles car ils sont animés. Ce n'était sûrement pas un grand artiste, à coté de Picabia, d'Ernst, de de Chirico il est pauvre en formes. C'était lui la Forme de son art et voici deux photos de Philippe Halsman qui le mettent en scène dans une folie pas si douce, assez agressive pour tout dire, mais ça aussi était dans le champs de son être, la violence et la fantaisie.

Universal truths and cycles

Et quand en âge il se trouva avancé
Il n'en fut en aucune manière calmé
Son coeur battait fort la mesure
Depuis toujours il vivait sous l'usure
Il avait fait plusieurs fois son corps craquer
Du destin il était un vieux piano faussé
Et il jouait toujours un même thème
Un air d'amour qui dit qu'il aime
Aussi fort à chaque redite
Même si la chanson est maudite
Et d'ailleurs l'est-elle ?
Cette appétissante tarentelle
Et danser et chanter avait été sa pratique
Que les pieds et la voix tordues éradiquent
Mais il chancelle encore en rythme
Et brille au fond de ses yeux la pyrite
Comme au front des amants universels
Luit une étincelle  éternelle
Plus ravissante que la Mort elle-même
Que l'ivresse aussi et que tous les systèmes
"Viens, je t'emmène danser au bal
Après, j'élargirai ton joli trou de balle"
Elle répondit "Vieux pervers, vieux cochon !"
Puis l'acceuillit comme il faut en son profond
C'était tout. Ca et les rêves
Les rêves qui jamais ne crèvent.

Un peu de Rock n' Roll avec Guided by Voices jouant en live l'intégralité de leur album "Universal truths and cycles".

Pour lire les poètes.

Un appel lancé, une petite exhortation à lire les poètes, les si doux, les si violents, les si fondamentaux poètes. Pour avoir le coeur chevillé à la nuit, fut-elle atroce et même midi fut-il déporté à minuit, ceux là connaissent la lumière, les ombres, les tonalités, le partage de ce qui est l'obscur et de ce qui est la clarté et le voyage à faire de l'un à l'autre, incessamment. Leurs mots sont des chalands, leurs vers des mélopées qui accompagnent nos efforts et nos déroutes et les transportent avec nous à l'autre bout de la Terre, qu'ils font venir à nous, docile et insaissable, sauf à l'écouter dans leurs voix, tout le long, du Levant au Couchant, lors d'un eveil bref et salutaire aux signes. Ce sont les uniques défricheurs de ces signes qui marquent notre espace, notre temps et nos fondations. Témoins des mises en Histoires, des Temps d'avant même, des Temps sans poètes et puis de la marche, de l'indicible souffrance et du bonheur sans égal, des tumulus des rois morts aux points impairs de la bête à bon Dieu, de tous les tempéraments plus quelques clefs pour les comprendre. Chanteur insasiable d'un écho humain donné au pied de l'Olympe qui fait trébucher les âmes et leurs juges toujours trop prompts à ne pas entendre les singuliers qui se disent ou se taisent mais sont là, nous. Ecoutez ces chant languides ou fulgurants qui disent nos noirceurs et nos éclairs et les étayent en une maison commune où le mystère nécessaire, juste entraperçu, comme par un geste contre (somme toute une défense) ou un sourire est à l'abri de toute tentative de captation fallacieuse et d'autarcie. Un poète jamais ne donne de conseil, je n'en suis donc pas un pour donner celui de les lire. Ce ne sont pas les mauvais poètes qui manquent, c'est lire les bons qui est important. Lire Léon-Paul Fargue, gardien de notre nuit de par sa veille salutaire et des hauts feux de la ville de Paris dans les cafés qui la défient. Fargue, toujours conscient de la nuit, toujours la fouillant pour y trouver ce que l'aube n'apporte jamais et en ramenant des trésors d'esprit clairsemés de brumes et des peines de coeur coupantes comme un rasoir à main. Le travelo qui tangue, est la marque la plus sûre d'un chant transcendé et humain qui est aussi celui du veilleur de nuit qui quitte son poste à l'hotel pour répondre à une quémande, du fort-des-halles qui porte une carcasse ou du gamin qui  rêve et,  Ô malheur, entend sa mère l'appeler pour le petit-déjeuner. Immense poète lyrique et terre à terre, ras de bitume, plutôt, Fargue fut un poète "considérable", comme ils disait de ceux qu'il aimait et un chroniqueur exceptionnel du tout venant lu au prisme des plus rares Humanités. Il est là, on l'écoute. Parfois, le ton est assez pompeux dans la diction, c'est faire une erreur, lui qui avait peut-être la verve de Rabelais, en tout cas, son appétit (qui a dit que Rabelais mangeait beaucoup ?) et son regard net. Alors, le poète raconte et dit une singulière génèse.