L'une chante, l'autre pas.

Antoinette Fouque est décédée. Comme je l'ai expliqué dans un post précédent, ça tombe, ça tombe. En hommage paradoxal, humoristique et néanmoins appuyé à cette promotrice du féminisme, dont l'échec laisse perplexe, à travers le M. L. F. (Mouvement de Libération de la Femme), je mets une petite chanson que Serge Gainsbourg a écrite pour Régine. Peut-être est-ce leur judéité qui a rapproché ces deux-là, peut-être le monde de la nuit parisienne ? Sûrement les deux....En tout cas, Gainsbourg n'a jamais cessé de lui composer des petites merveilles, comme cet inénarrable "Les femmes, ça fait pédé".

Un peu plus qu'un batteur.

L'autre jour j'ai entendu un type faire une remarque très juste sur Keith Moon, le batteur des Who. Il disait qu" il prenait toute la musique d'un morceau des Who, la guitare, la basse, la voix et qu'il INTERPRÉTAIT tout ça à la batterie ". C'est tout à fait exact et cela fait de Moon un batteur exceptionnel. Il ne marquait pas juste le tempo, plus ou moins fort, avec plus ou moins de breaks et autre trucs de batteur, il était un musicien à part entière, complètement impliqué dans la création du son et de l'énergie unique qu'avaient le groupe, au même titre que Daltrey et sa voix puissante, qu'Entwistle et sa basse virtuose et aiguë et que Townshend et ses guitares folles et lyriques. Tout cela fait des Who un groupe singulier auquel rien ne ressemble. Le seul batteur qui s'approche un peu de Moon est peut-être celui des Buzzcocks, John Maher. Le reste, les chiottes explosées à la dynamite, les Rolls lancées à plein gaz dans des piscines, les hotels ravagés, c'est du folklore assez bête auquel Moonie se sentait parfois obligé de participer, auquel il prenait parfois du plaisir. N'empêche, je comprends parfaitement sa phrase : "Je me fous de jouer du Rock n Roll, je veux être le batteur des Who", et, en effet, on ne pouvait imaginer meilleure équipée, meilleur équipage pour lui.
Un exemple : "Leaving Here", au tout début des Who. Splendide pochette du premier album. Il fait bon l'avoir en format 33 tours.

And the winner is... the loser.

Lucidité sidérante des WHO, assez sûrs d'eux pour ne pas se plaindre.
(Il y a un plan  au ralenti dans cette vidéo, vers la fin quand Daltrey crie, qui est une sorte de summum de l'épique en matière de Rock n' Roll)

 We'll be fighting in the streets
With our children at our feet
And the morals that they worship will be gone
And the men who spurred us on
Sit in judgement of all wrong
They decide and the shotgun sings the song

I'll tip my hat to the new constitution
Take a bow for the new revolution
Smile and grin at the change all around
Pick up my guitar and play
Just like yesterday
Then I'll get on my knees and pray
We don't get fooled again

The change, it had to come
We knew it all along
We were liberated from the fold, that's all
And the world looks just the same
And history ain't changed
'Cause the banners, they are flown in the next war

I'll tip my hat to the new constitution
Take a bow for the new revolution
Smile and grin at the change all around
Pick up my guitar and play
Just like yesterday
Then I'll get on my knees and pray
We don't get fooled again
No, no!

I'll move myself and my family aside
If we happen to be left half alive
I'll get all my papers and smile at the sky
Though I know that the hypnotized never lie
Do ya?

There's nothing in the streets
Looks any different to me
And the slogans are replaced, by-the-bye
And the parting on the left
Are now parting on the right
And the beards have all grown longer overnight

I'll tip my hat to the new constitution
Take a bow for the new revolution
Smile and grin at the change all around
Pick up my guitar and play
Just like yesterday
Then I'll get on my knees and pray
We don't get fooled again
Don't get fooled again
No, no!

Yeaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

Meet the new boss
Same as the old boss
Une seule petite victoire ? Elle est là, c'est cette chanson de Todd Rundgren.

We've been waiting so long,
We've been waiting for the sun to rise and shine
Shining still to give us the Can you hear me, the sound of my voice?
I am here to tell you I have made my choice
I've been listening to what's been going down
There's just too much talk and gossip going 'round
You may think that I'm a fool, but I know the answer
Words become a tool, anyone can use them
Take the golden rule, as the best example
Eyes that have seen will know what I mean

The time has come to take the bull by the horns
We've been so downhearted, we've been so forlorn
We get weak and we want to give in
But we still need each other if we want to win

Hold that line, baby hold that line
Get up boys and hit 'em one more time
We may be losing now but we can't stop trying
So hold that line, baby hold that line

If you don't know what to do about a world of trouble
You can pull it through if you need to and if
You believe it's true, it will surely happen
Shining still, to give us the will
Bright as the day, to show us the way
Somehow, someday,
We need just one victory and we're on our way
Prayin' for it all day and fightin' for it all night
Give us just one victory, it will be all right
We may feel about to fall but we go down fighting
You will hear the call if you only listen
Underneath it all we are here together shining still

Vivre et mourir avec DEVO.

Le plus souvent c'est sans difficulté, et sans joie non plus. Les gens font ce qu'ils ont intégré qu'ils devaient faire de manière automatique, et surtout "sans prise de tête" (maître mot des auto-descriptions sur les sites de rencontres), sans la moindre pensée libre parasite. En fait, tout est comme dans les bouquins de Houellebecq et je suis d'accord avec Philippe Sollers quand il dit qu'il n'est nul besoin de se farcir ces gros pavés américains qui prétendent nous expliquer le monde ( ceux  de De lillo, Pynchon, Ford) en un millier de pages (à l'exception notable de Bret Easton Ellis). Houellebecqu est un piètre écrivain, contrairement à Ellis, mais un sociologue de toute première force et il nous montre plus ou moins adroitement (je parle du style) ce qui se passe, ou plutôt ce qui ne se passe plus. Tout le monde, en tout cas ceux qui sont dans la machine, est en roue libre, Les gens font tel ou tel geste, calibrés pour eux, qui leurs rapportent tant, somme qu'ils dépenseront dans des objets de telle ou telle valeur, conçus pour satisfaire toutes les bourses avec l'illusion de se donner du bon temps ou de se faire un nid douillé à la déco adéquate. A quoi ? Au goût des gens ? Les goûts des gens sont des paramètres soigneusement préparés, soupesés, ils doivent correspondre à la production, et SURTOUT, ils doivent laisser à chacun l'illusion qu'ils sont à lui et à personne d'autre. Ainsi, quelque soit le produit que vous achetiez, le prénom que vous donniez à votre enfant, tout cela a été parfaitement mis en équations exactes avant même que vous ne songiez à acheter quelque chose ou à faire un enfant et vous ne faites que résoudre, comme il avait été prévu, ces équations, tout en ayant le sentiment d'une certaine liberté (la Liberté c'est la T.V.A. comprise dans le prix d'achat). Nous en sommes là, depuis maintenant quelques années, ça n'avancera plus, ça ne bougera plus. Le libéralisme économique triomphe partout dans le Monde, qui se trouve maintenant rétréci à des mesures qui semblent parfaitement agencées pour qu'une compagnie aérienne puisse vous emmener faire du tourisme n'importe où en moins de 24 heures. Plus le choix ? A Kiev, ils en veulent la même dose que partout ailleurs en Europe. A Bangkok ? Même topo. Au Qatar ? Ils payent le prix fort pour que les matchs de la Coupe du Monde de football se jouent sur des charniers. Pas de problème, les joueurs auront les crampons idoines, faits sur mesure par les équipementiers sportifs. On ne va nulle part, comprenez-vous ? On y est. Le corps est dévoyé, transformé en un agrégat de zones à récompenser, exciter ou calmer ; la pensée est battue en brèche par tous les moyens possibles ; l'imaginaire anémié, stéréotypé : la raison instrumentalisée par de très pures folies. l'Homme est mort.
Moi ? oh, moi je suis fou, ça ne compte pas, sauf pour les médicaments. Je suis incontrôlable, insupportable, libre à faire peur, seul, planqué, rendu à ma propre force par moi-même (quoiqu'elle vaille), vivant, riche ; plus vivant et plus riche que 99 % de la population mondiale, et surtout humain à 100%. Ca veut dire qu'il ne faut pas compter sur moi pour vous faire miroiter la perfection d'un Dieu qui s'annonce en l'Homme post-historique, mais que vous pouvez être sûr que j'ai sur moi, ou en moi des Beautés que ce Dieu n'a pas, et n'aura jamais. Bien sûr, le combat est perdu depuis longtemps, mais je ne suis pas amer et la valeur de ce que j'offre est celle même de la douceur du sucre ou de l'âpreté du vin. Ça fait du bien. Comment estimer cela ? Hé, hé... Tout ce laïus m'a été inspiré par la nouvelle de la mort de Bob Casale, guitariste et tête pensante du groupe Devo. Ces gars là ont balancé dans les années 70/80 un des ultimes cris de détresse humaine, et un des plus déchirants. Par la magie de leur folie, il s'avère que c'est aussi un des plus drôles. Mais attention, d'un rire un tantinet nerveux, qui appelle son Xanax. C'est eux qui ont fait la meilleure version de "(I can't get no) satisfaction". Ça m'a bien marqué quand j'étais jeune. J'étais déjà énervé et j'étais en passe de devenir un type parfaitement imbuvable : quelqu'un qui n'a rien à vendre, même pas lui-même.

Allez, un autre titre, "Mongoloïd", comme quoi, on peut être trisomique (ou autre truc fastidieux, qui fatigue tout le monde) et faire partie de la chaîne, et même tirer un peu dessus, comme tout un chacun.

Les paroles :

Mongoloid, he was a mongoloid
Happier than you and me

Mongoloid, he was a mongoloid
And it determined what he could see

Mongoloid, he was a mongoloid
One chromosome too many

Mongoloid, he was a mongoloid
And it determined what he could see

And he wore a hat
And he had a job
And he brought home the bacon
So that no one knew

He was a mongoloid

Mongoloid, he was a mongoloid
His friends were unaware

Mongoloid, he was a mongoloid
Nobody even cared

Mongoloid, he was a mongoloid
One chromosome too many

Mongoloid, he was a mongoloid
And it determined what he could see

And he wore a hat
And he had a job
And he brought home the bacon
So that no one knew

He was a mongoloid

Mongoloid, he was a mongoloid
Happier than you and me

Mongoloid, he was a mongoloid
And it determined what he could see

Mongoloid, he was a mongoloid
One chromosome too many

Mongoloid, he was a mongoloid
And it determined what he could see

And he wore a hat
And he had a job
And he brought home the bacon
So that no one knew

He was a mongoloid
He was a mongoloid

Les Coasters étaient-ils juifs ? Ou Leiber et Stoller noirs ? Les deux, mon Général.

L'antisémitisme est de retour. Fais chier. Ça n'a pas suffit, une fois, l'horreur, le merdier incroyable ? On va remettre ça ? Sans avoir retenu aucune leçon de notre histoire, de nos histoires ? Ce sont pourtant de belles histoires souvent, des histoires singulières, un peu biscornues peut-être mais passionnantes.
Il semblerait qu'une partie de l'antisémitisme français de notre temps ait une origine "raciale", en plus des habituelles sérénades sociales et religieuses. C'est à dire que certains antisémites seraient issus des "quartiers" comme on dit, plus exactement de l'immigration beur et black, dont une grande partie se trouve malheureusement cantonnée dans les banlieues ("ils" devraient être PARTOUT) et qu'il aurait à voir, pour les arabes, avec le conflit israëlo-paliestinien, pour les noirs avec les misères incomparables mais comparées quand même de la Shoah et de la traite des esclaves africains.
Tout cela est débile, basé sur des représentations fausses, fantasmées que nous avons (je me mets dans le paquet, avec les français "de souche", pas plus fins que les autres) de nous mêmes et des autres, de notre peur des différences et des ressemblances DANS LE MÊME TEMPS, de nos façons stupides de nous limiter et de nous délimiter de manière abusive pour nous tous. J'avais l'habitude, quand j'étais à l'école de dessiner les frontières sur les cartes avec des pointillés, pas avec des lignes Maginot, ni Siegfried, et Lampédusa était le nom de l'auteur du roman "Le guépard", pas celui d'une île-camp de réfugiés.
De l'Histoire, même de la petite, celle des chansonnettes, on peut apprendre quelque chose. Certains blacks sont antisémites et revendiquent de manière abjecte leur part du gâteau de la Mémoire, une Mémoire qui se dessèche alors qu'elle devrait travailler, faire cogiter et retravailler encore notre patrimoine et nos identités. Voici une histoire de Rock n' Roll pour eux. Il était une fois aux Etats-Unis deux jeunes juifs qui écrivaient des chansons. Ils s'appelaient Jerry Leiber et Mike Stoller et ils ont composé un nombre considérable de succès pour tout un tas d'interprètes. Les deux plus importants furent Elvis Presley en personne et le groupe de Rythm n' Blues noir appelé les Coasters. Jerry Leiber avait grandi dans une banlieue défavorisée de Baltimore, et Mike Stoller dans le même genre d'environnement à Long Island (New-York). De ce qu'ils ont écrit pour Elvis vous connaissez sûrement "Houd Dog" et "Jailhouse rock", deux incontournables du répertoire du King. Il y en a d'autres. Là où ça devient intéressant pour nous, c'est le nombre incroyable de hits qu'ils ont composés pour les Coasters. Ça va de "Yaketi Yak" à "Charlie Brown", en passant par "Little Egypt" et "Along came Jones". Les Coasters, c'étaient des noirs pur arabica, élevés à la raide dans l'Amérique ségrégationniste des années 40, il fallait pas leur en raconter et il fallait surtout par leur faire chanter n'importe quoi. Fallait que ça sonne "Noir" avec un grand "N". Et ce sont deux juifs qui leur ont pondu toutes leurs chansons ou presque. Je vais citer Jerry Leiber, le traduire et vous allez comprendre pourquoi et comment ça s'est fait.
"I was brought up in black neighborhoods in South Baltimore. And we really felt like we were very black. We acted black and we spoke black. When I was a kid growing up, where I came from, it was hip to be black. To be white was kind of square."
"J'ai grandi dans des quartiers noirs du sud de Baltimore. Et on se sentait vraiment noirs. On se comportait comme des noirs et on parlait comme des noirs. Quand j'étais môme, là où j'habitais, c'était cool d'être noir. Etre blanc s'était être un peu coincé".
" I felt black. I was as far as I was concerned. And I wanted to be black for lots of reasons. They were better musicians, they were better athletes, they were not uptight about sex, and they knew how to enjoy life better than most people."
"Je me sentais noir. Je l'étais, autant que je me rappelle. Et je voulais être noir pour de multiples raisons. Ils étaient meilleurs musiciens, meilleurs athlètes, ils n'étaient pas coincés à propos du sexe, et savaient profiter de la vie mieux que la plupart des gens".
"The early influences, in many ways, were in Baltimore. I was passing open windows where there might be a radio playing something funky. In the summertime, sometimes there'd be a man sitting on a step, playing an acoustic guitar, playing some kind of folk blues. The seed had been planted."
"Mes influences premières, de plusieurs façons, viennent de Baltimore. Je passais devant des fenêtres ouvertes d'où sortait le son d'une radio qui jouait un truc funky. Pendant l'été, parfois, on pouvait voir un homme assis sur un perron, jouant sur sa guitare acoustique une espèce de vieux blues. La graine était plantée en moi".
Voilà, la morale de ces petites (et très grandes) phrases c'est que plus noirs que les Coasters ça n'existe pas, aussi noirs oui, ce sont deux juifs : Leiber et Stoller.
Une dernière citation pour la route, définitive. C'est toujours Leiber qui parle.
"Listen to any cantor, any good hazan, sing and you can hear a little bit of Ray Charles going on."
"Ecoutez n'importe quel Cantor (Chanteur religieux juif), n'importe quel bon Hazan (Chantre de Chœur dans les synagogues) chanter et vous pourrez entendre un petit peu de Ray Charles là-dedans."
Pourquoi s'énerver ? Nous sommes si proches et si différents. Il suffit d'écouter. L'âme n'a qu'un chant, modulé de différentes manières, mais, au fond, c'est le seul et unique.
The Coasters : "Little Egypt"

The Coasters : "Poison Ivy".

Cantor Liebele Waldman : Tanyo


Cheikh Raymond Leyris. Essayez de faire abstraction d'Enrico Macias, il n'est pas toujours de bonne compagnie.

Ah oui, Leiber et Stoller ont aussi écrit une des plus belles chansons de tous les temps "Is that all there is ?", chantée à l'origine par Peggy Lee, et accessoirement "Stuck in the middle with you" des Steelers Wheel, rendue à la popularité par Tarantino et la B.O. de "Reservoir's dog", mais tout ça, ce sont encore d'autres histoires.

TEMPLE OF DEATH

Shirley jouait la comédie, chantait, dansait. Elle miaulait, grimaçait, minaudait, gnangnantisait jusqu'à plus soif. Tout ça sous l’œil attendri des ménagères de moins de cinquante ans de l'époque qui essuyaient des larmes ou s'esclaffaient selon les moments du film, étalonnés, montés, minutés pour ça. Elle avait entre 6 et 12 ans. Les hommes, eux, voyaient un peu plus haut, ils visaient Dietrich, Garbo, Colbert, Harlow, vers les portes-jarretelles puis les chapeaux. Ça n'allait pas bien loin non plus, les films étaient presque aussi formatés et de toute façon c'était elle, Shirley Temple, la reine du Hollywood de l'âge d'or des années 30/40. Même John Ford y est passé, il a tourné son "Temple". Déjà ça déconnait sec le cinéma, depuis le début et jusqu'à la mort (années 70). C'était puéril, infantile, fait pour de vieux enfants sans âge bien défini par d'habiles serveurs de soupe à la Peter Pan. Il y eut de bonnes choses, parfaitement minoritaires, le reste c'était des niaiseries à la pelle, qui provoquaient l'ébahissement des foules devant la première "enfant-star" du monde, Jordy puissance X, Macauley Culkin en mieux (pire), la véritable "Divine", notre jeune amie Shirley. Elle est décédée hier. Oui, même elle a fini par mourir, comme ça, sans raison, comme tout le monde, loin des caméras. Qui s'en soucie ? Ce ne sont même pas de bons souvenirs, pour personne. C'est de la poussière qui tombe en poussière, et moi, c'est limite si ça ne me fait pas plaisir.

Regardez ça, regardez tout, jusqu'au bout. C'est "When I grow up", 1935, chanté, en couleur, l'horreur pure et simple.

Un voyage fantastique (aller simple) avec les Who.

Mon père m'a dit que quand j'étais tout môme, genre 3 ou 4 ans, je dansais comme un damné sur la musique des Who. C'est fort possible, et même sûrement vrai, bien que mon père soit un menteur de première bourre. Aussi loin que remontent mes souvenirs, et ça ne va pas jusqu'à 4 ans mais quand même, leur musique m'a toujours profondément secoué et elle continue de le faire. Bien sûr, il y a les Beatles, les Kinks, Bob Dylan, les Jam et tant d'autres qui sont meilleurs que les Who, qui jouent mieux, plus finement, dont les compos sont plus raffinées, les paroles plus spirituelles, mais rien ne me prend aux tripes comme les affres mises en musique par Pete Townshend. Celles de l'identité vacillante à jamais, de l'arnaque géante du Rock n' Roll Circus qu'il alimentait lui-même à plein régime, celles du miroir aux fans brisés de mille jeunes têtes aussi fêlées que la sienne, de l'humour noir à pleurer issu de la bile de la même couleur. Pas d'équivalent nulle part à "My generation", à "Substitute", à "The seeker", dans aucune musique populaire ou savante. Prolifique névrose que celle de Townshend. Je dis ça sans cynisme aucun, sans une once d'envie, avec admiration, et l'idée que cet homme a transcrit musicalement un peu de ce que j'ai vécu, de ce que je vis, que d'autres que moi ont vécu et vivent. Une sorte d'urgence vide, pour rien. Être hors d'haleine sans raison, à perpet'. Courir un peu avec eux fait du bien (tant qu'on peut courir). Je vais mettre une chanson, presque au hasard, je l'ai écoutée récemment c'est tout, "Amazing journey", version tirée du "Live at Leeds" en CD. A la base le morceau vient de "Tommy", le premier Opéra-Rock de Townshend. "Sparks", un titre du même opus y est ici enchaîné. Je n'ai jamais vraiment aimé l'album studio de "Tommy", par contre j'en ai beaucoup entendu de versions différentes jouées "live" (intégrales ou presque), et toutes sont plus fantastiques les unes que les autres. Les Who étaient faits pour le Live. Bon, ceci étant dit,  je ne sais pas si l'album "Live at Leeds" a été beaucoup retravaillé en post-production, je ne suis même pas sûr que ce soit un "vrai live", enregistré en direct avec un public payant, et à vrai dire je m'en fiche. La qualité du son est démente, la basse est aiguë comme Entwistle l'aimait, la guitare très, très propre (pour une fois), Moonie est cinglé comme de juste et les quatre Who envoient un bois monumental tout en jouant avec une maestria consommée sur les variations d'intensité dans le même morceau. Ah purée, c'est VITAL comme truc. Ça prend, ça ne lâche plus. Je mets juste un bout des paroles pour certains frères, fan des Who ou pas, qui sont allés en voyage là où on n'est pas supposés, ni préparés à aller.
"Sickness will surely take the mind
Where minds can't usually go.
Come on the amazing journey
And learn all you should know."

Philip Seymour Hoffman et Maximilian Schell : "That's that".

Philip Seymour Hoffman vient d'être trouvé sans vie à son domicile. J'aimais bien cet acteur, son partenariat avec un des seuls réalisateurs américains d'aujourd'hui un peu dignes, P.T. Anderson, a porté de beaux fruits. Voici, par exemple, une bonne scène de "Punch drunk love", film largement sous-estimé. Il y est question d'arrêt des hostilités entre deux hommes un peu déjantés. "That's that", ça veut dire : "Point final". C'est le cas de le dire.

Hier c'était Maximilian Schell qui mourrait. Voici le trailer du "Cross of Iron" de Samuel Peckinpah, "Croix de fer" en français, un film barbare sur les barbares qui se refilent des médailles au nom de l'Hommeur et du Courage. Assez bien vu. Il a le rôle principal à égalité avec James Coburn. Notons au passage les présences incomparables de James Mason, David Warner, Klaus Löwitsch et Senta Berger.

Point commun entre les deux metteurs en scène : un maniérisme marqué rehaussant une certaine morbidité, tragique chez l'un (Peckinpah), lyrique chez l'autre (Anderson).