LE TASTE DE L'ART, UN GOUT A PART

                De mémoire

Iroise, Yeu, Rochebonne

Brume évanouie

Qui rougit

Revient sur l'horizon

Dans une case grise

Des souvenirs

Maintiennent l'ouverture

Où se séparent et s'enchainent

Le déclin du soir

Et l'apparition du jour

Dessous la terre

La recouvrant sous l'étendue

Une conscience

Revient à la surface

Dans le souffle lointain

Rythme et refrain

Des trois temps de la marche

Ballade géologique

Sur lavis d'embruns

A DES TEMPS HORS-HISTOIRE, IL FAUT DES PROPHETES. SEULS, ILS DISENT UNE PAROLE DE VIE ET DE MORT QUAND NOUS SOMMES DANS L'ENNUI ABSOLU DE NOUS-MÊMES ET LE DEGOUT DE TOUS, INCAPABLES DE PRODUIRE AUTRE CHOSE QUE DU MEPRIS.
NEIL YOUNG CHANTE, IL FAUT L'ECOUTER NOUS DEMANDER DE MARCHER AVEC LUI ET LE FAIRE. LE SPECTACLE EST PARTOUT, NOUS SOMMES REPUS, "LE NOISE" EST LA, CA SERA NOTRE MUSIQUE POUR NOUS SEPARER DE NOTRE PROGRAMME D'ESCLAVES A JOUIR ET SE CHANGER EN MAÎTRES D'OEUVRE DE NOS ROUTES, DE NOS AMOURS ET DE NOS HEURTS. SE REGARDER EN FACE Y SUFFIT PRESQUE
LA LUTTE CONTINUE.


POUR CELA IL NE FAUT PLUS DETOURNER LA TÊTE